Está na Folha de S. Paulo de hoje: a empreiteira responsável pelo viaduto que ruiu no Rodoanel de São Paulo se chama Carioca Engenharia.

Mais um capítulo folclórico para o grande livro das velhas rixas entre as gentes da Guanabara e de Piratininga.

Vinte minutos depois, já na segunda fila, do lado de dentro do muro mas ainda fora dos domínios consulares, um arrastão de funcionários solícitos e gritalhões vistoria as seis páginas de formulários que todos os aplicantes devem trazer preenchidas, indicando onde devem completar informações que faltam, o que escrever em cada um dos enigmáticos quadros. Os gritalhões também zelam para que esteja lá, bem grampeado, o comprovante do recolhimento da taxa maior – essa nada simbólica, R$ 249 – que se tem de pagar para ganhar o direito de implorar pelo visto.

Mais 30 minutos se passam antes que você entre por uma porta blindada para ser aliviado dos seus eletrônicos, todos confiscados até a sua saída, e passe por um detector de metais que o libera para pegar a terceira fila do dia, a da senha. Senha esta que lhe dará o direito de pegar a quarta fila, 25 minutos depois, para o guichê da pré-entrevista, onde você chega em mais 20 minutos e ouve o atendente lhe dizer, gentilmente, que não pode usar óculos na foto, apesar de isso não estar escrito nas instruções daquele site onde você pagou R$ 38.

Você deve, então, pagar mais R$ 14 na lanchonte para tirar outra foto e voltar ao mesmo guichê para ganhar o direito de entrar na quinta fila do dia, onde espera bem 30 minutos antes que sua senha seja chamada para que você deixe para sempre seus dedinhos escaneados nos arquivos digitais do Grande País do Norte. Cumprido esse procedimento, você está liberado para aguardar na sexta fila do dia, a da entrevista propriamente dita.

E quando sua hora chega, 50 minutos depois, o Senhor do Visto, por trás de um vidro blindado e com a voz metalizada do sistema de som, pergunta sua profissão, o que deseja fazer no Grande País do Norte, e então lhe oferece uma chance única: você gostaria de ampliar a sua autorização de visita?

Se pagar mais R$ 102 no guichê ao lado, você poderá gastar seus dólares não só em passeios, mas também em pretensos negócios. E não precisará passar por toda essa humilhação de novo, caso lhe surja no futuro uma oportunidade de congresso ou evento profissional. Não, você não ganha de brinde facas guinzo nem meias vivarina, mas mesmo assim aceita a sugestão e encara a sétima fila do dia, para aliviar seu bolso na quantia exigida.

De volta à janela de vidro do Senhor do Visto, 15 minutos depois, você apresenta o comprovante do pagamento. Ele agradece, lhe entrega um papelzinho alaranjado e o orienta a procurar a oitava fila, onde você vai pagar mais R$ 19 reais – desde que resida na mesma cidade do Consulado – para que lhe devolvam o passaporte pelo correio.

Você não pode retirar o passaporte pessoalmente? Não, você é obrigado a pagar a taxa e torcer para que o Correio não perca o passaporte novo, que você acabou de fazer por R$ 156, só porque o antigo ia expirar dentro de seis meses e o Grande País do Norte se reserva o direito de não emitir vistos em documentos de viagem com validade inferior a esse prazo.

Mas e a autorização, está concedido? A voz metálica do Senhor do Visto soa ameaçadora: não pode lhe dar esse tipo de informação. Taxa do correio paga, você caminha cabisbaixo para o carro. E como passou três horas dentro do Consulado da Empáfia, morre com mais R$ 21 de estacionamento.

Quem é bom de matemática não precisará de esforço para saber que gastou R$ 599 para perder uma manhã de trabalho e voltar para casa sem a certeza de que será agraciado com tal visto.

Eu sei, parece uma obviedade, mas não é de minha autoria. O título deste post está estampado no alto da página E3 da edição de hoje Ilustrada, o caderno de cultura da Folha de S. Paulo. E quem afirma é um filósofo suíço que escreveu um livro sobre o assunto. Vale ler a entrevista de Alain de Botton. Tem frases que eu gostaria de mostrar a muitos dos meus ex-patrões. Vamos a algumas:

1. “Dinheiro é uma forma de amor. Não adianta alguém dizer “gosto muito de você”. Apenas quando você ouve “ok, vou lhe pagar 1 milhão de libras” você sente que é realmente necessário. É difícil você compreender que é importante quando é mal pago, mesmo se disserem que você é ótimo.”

2. “O capitalismo moderno sugere que os seres humanos são apenas commodities, mercadorias que se pega e pelas quais se paga um preço.”

A capa do livro de Alain de Botton

3. “Existem pessoas que são felizes no emprego, mas são uma minoria. Não há razão, em tese, para que você seja infeliz no trabalho, mas há várias, na prática, para que a vida no escritório seja difícil. Se o cara que senta ao seu lado é um idiota, você vai odiar o trabalho, por melhor que ele seja.”

4. “É impossível passar pela vida profissional sem pelo menos uma série de insatisfações, questionamentos e crises.”

Para quem se interessou, o livro se chama “Os prazeres e desprazeres do trabalho”, 328 páginas. Lançamento da Rocco, vai custar R$ 42,50.

É isso aí galera, pé na estrada.

 - Subimos ao segundo andar, onde havia outra vítima, uma mulher. A árvore havia caído sobre ela. Empreendemos todos os esforços nescessários para o resgate, mas foi não possível. Ela entrou em óbito.

 Será que ele quis dizer que ela morreu? Arre égua!* Desse jeito, não tem heroísmo que resista.

 * Interjeição arcaica, muito utilizada na região Nordeste do Brasil antes do Are Baba!, recentemente introduzido pelos meios eletrônicos do canal do plim-plim. Tchalô.

Cristo Rei: a saudade estampada na parede

Na sala o adesivo recém-colado não esconde as saudades da primeira casa, a da Lagoa, de dias ensolarados e partidas de vôlei em Ipanema, de compras de bicicleta na Cobal de Humaitá, de leitura de O Globo no 110 Rodoviária-Leblon.

O tempo parado na preguiça dos ponteiros

Na parede o relógio sempre parado, não importa com quantas baterias o alimente, tenta fingir que o tempo não passa nesta cozinha onde ainda tempero as saudades de banquetes da segunda casa, a de Luanda, do meu mestre das panelas, do meu irmão de violão em cantorias animadas pela noite dentro.

Tempos felizes em que continuo a viver, parado como os ponteiros da cozinha, abandonado pelas palavras que deixaram esta Casa muda por longos dois meses.

Ferdizinho, olhar sempre perdido nas asas da janela.

No Rio, eu era paulista demais. Em Angola, eu era brasileiro demais. De volta a São Paulo, ainda não sei quem sou.

Sonhos que nunca morrem... Um dia o Ferdizinho chega lá.

Era escrever livros, roteiros, novelas, fazer filmes, administrar meu tempo com liberdade para parar tudo no meio tarde e passar um café fresquinho na minha própria cozinha, ou simplesmente relaxar assistindo TV por meia hora ou batendo papo com o meu bambu.

Por isso decidi não aceitar empregos tradicionais, carteira assinada, férias, 13 salários mais toda aquela montanha de aporrinhações que fazem parte desse pacote… E agora estou atolado numa montanha de papéis cheios de letrinhas que se uniram contra mim para formar alguns dos textos mais chatos que já li na minha existência nessa terra.

É assim que termina o sonho de viver de frila…

A conclusão disso tudo? Trabalhar é muito chato mesmo!

O bambu agora também tem um teto

Minha casa ainda não tem rodo, balde, vassoura nem pá de lixo. E a minha sala está cheia de terra e folhas espalhadas pelo chão porque a minha mulher foi passear no Ceasa e voltou felizona da vida, arrastando pela mão o maior bambu que encontrou por lá.

Agora estamos aqui só nós dois, eu e o bambu, olhando um pro outro e tentando advinhar o que vai ser da nossa vida nesse novo apartamento.

São Paulo também tem céu azul. De vez em quando.

Acordei sem estranhar nada. Nem sombra daquela sensação típica de se acordar num lugar novo e não saber onde se está. Não é de admirar. Contando nos dedos, esta é décima-terceira casa em que moro em dezesseis meses. A última realmente minha foi a da Lagoa, de onde saí na primeira semana de janeiro de 2008. Quem acompanhou a Casa de Luanda sabe do que estou falando… Só em Angola, morei em nove casas diferentes em um ano.

Depois de tantas mudanças, seria até natural não estranhar um lugar diferente. Mas não foi por isso. Acordei em paz porque me sinto em casa de novo, uma casa realmente minha. Onde poderei tirar todas as roupas das malas e admirar, todos os dias, a mesma paisagem na moldura da janela.

E verde, pelo menos neste canto que escolhi para viver